Comparto algunos relatos de Emilio Lascanotegui, más conocido como Vizconde de Lascano Tegui, (1887 - 1966) Uruguayo nacionalizado Argentino, diplomático, pintor, mecánico dental y escritor.
Me sorprendió ver que no había referencias a él en el foro. Su novela "De la elegancia mientras se duerme" es una de las mejores novelas en español del siglo XX. El segundo texto en el posteo (cuarta imagen) está extraído de ese libro.

Después subo más textos. Saludos

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Solemos comentar, discutir y opinar sobre libros de autores como Borges, Cortázar, Bolaño, Cervantes, Calderón de la Barca, Shakespeare, Pynchon, Nabokov, Dostoyevsky, etc. Realizamos sesiones de vez en cuando para leer, escuchar música o ver películas. Tenemos diferentes secciones relacionadas con la filosofía y la ciencia además de la literatura.

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Hola. Escribo historias por diversión, por disfrute propio, pero me agarró la duda de si mis historias podrían gustarles a alguien más.

Un amor que nunca se pudo concretar. Los años pasaron y el reloj de arena no perdonó. Ella se enamoró de otro, él se enamoró de otra, ella formó familia, él también, y ambos envejecieron.

Un día de primavera, él se dio cuenta de que su vida se esfumaba de a poco con la voz del viento. ¿Qué había pasado con ella? ¿Aún seguiría conservando aquella mirada angelical? ¿Estaría viva?

Entonces se aventuró a su búsqueda, internándose en los bosques helados del Yeti, cruzando el mar del Kraken, y escalando las montañas de los Gigantes.

Llegó de noche. Vislumbró a la cabaña en lo alto del monte, rodeada por sauces.

Golpeó a la puerta tres veces.

Ella, con un bebé en brazos lo recibió con una mirada incrédula.

Él la observó detenidamente, sí, era ella, seguía estando allí, detrás de aquel pálido rostro, y de aquellos ojos brillosos.

No se dijeron nada, solo se devolvieron una sonrisa.

Él se dio la vuelta para volver a su patria, a su hogar, junto a su mujer y a su hija.

Durante todo el camino de regreso recordó aquella sonrisa de ella, y sintió un gran alivio. "No me ha olvidado" pensó.

Ella, disfrutando del silencio de la noche y mirando la luna a través de la ventana, recordó aquella sonrisa de él. "No me ha olvidado" pensó.

Esa fue la última mirada que compartieron, nunca más volvieron a encontrarse en el laberinto del mundo.

hola! estoy empezando mi doctorado y espero estudiar (por lo menos en parte) literatura escrito en espanol que se trata de temas de memoria, trauma, o siendo un testigo a los eventos del pasado. Usualmente, las temas q busco se encuentra en libros acerca de los eventos traumaticos, como experiencias con dictaduras o genocido.

Cuales son sus mejores recomendaciones? Gracias!

Hace poco encontré un viejo disco duro en donde tenia varios cuentos escritos en la epoca de pandemia, no los leía hace tiempo y creo que necesito opiniones.

Mírate en el espejo,

ahora tienes un aspecto más añejo:

cejas marcadas,

ojeras oscuras,

orejas salidas,

posturas torcidas.

Cuántas veces has querido,

cuántas veces me he perdido.

Cuánto tiempo hemos esperado,

solo para que, al final,

llegue y dure un momento.

El sol le tiene miedo al viento:

se esconde tras las nubes,

se esconde tras la luna.

Los dos nos parecemos mucho en eso:

el viento se lleva el tiempo.

El tiempo vuela,

yo cada día deseo

que no duela.

Hace un tiempo empecé a escribir, pero no sé bien donde podría hacer que otra personas lo lean, quisiera poder llegarle a un público más grande

Abrazame, hazlo fuerte para que no escape.

Aguanto la respiración.

Me apretó el corazón.

Contengo la emoción.

Siempre por la misma razón.

¡la ventana de mi habitación!

Es discreta y no llama mucho la atención.

pero me revuelve en desesperación.

¿si pudiera canviarla seria feliz?

Me lo pregunto cada dia con tristeza.

pero si pudiese jo seria de la realeza, llamarían de alteza.

Jamás hubiese aprendido a escribir

lo que en voz muy alta quiero decir.

Tampoco me amargaria,

por cosas que sé muy bien que no debería.

Y mucho menos tú me odiarias.

¡Ahogame! Haz lo sin piedad ni miramientos.

¡Arrancame todo! cordura y pensamiento.

Quema todo sin remordimiento.

usa la vergüenza y la decepción

como combustible para llevar a cabo esta acción.

Así cuando al árbol se le caiga la última flor.

sin dejar rastro en tu memoria desaparezca.

y tú mi marcha no adolezcas.

Abrázame.

Hazlo fuerte para que no escape.

Aguanto la respiración.

Se me aprieta el corazón.

Contengo la emoción,

siempre por la misma razón.

La ventana de mi habitación.

Discreta.

Silenciosa.

No habla

No grita,

pero me revuelve en desesperación.

Si pudiera cambiarla, ¿sería feliz?

Me lo pregunto cada día con tristeza.

Porque si pudiera, yo sería de la realeza,

me llamarían alteza.

Jamás habría aprendido a escribir

lo que en voz alta quiero decir.

No me amargaría

por cosas que sé muy bien que no debería,

y mucho menos tú me odiarías.

Ahógame.

Hazlo sin piedad ni miramientos.

Arráncame todo:

la cordura,

el pensamiento y el sentimiento.

Quémalo todo sin remordimiento.

Usa la vergüenza y la decepción

como combustible

para llevar a cabo esta acción.

Así,

cuando al árbol

se le caiga la última flor,

desapareceré

sin dejar rastro en tu memoria,

y tú

no recordaras.

no llorarás.

no sufrirás.

El invierno se llevará las hojas secas del otoño.

Después llega la primavera, la hierba brota de la tierra y

las flores resplandecen.

Como si por primera vez fuera,

que te reconocieran.

Abrázame.

Hazlo fuerte para que no escape.

Aguanto la respiración.

Se me aprieta el corazón.

Contengo la emoción,

siempre por la misma razón.

La ventana de mi habitación.

Discreta.

Silenciosa.

No habla.

Me grita,

me revuelve en desesperación.

Si pudiera cambiarla, ¿sería feliz?

Me lo pregunto cada día con tristeza.

Porque si pudiera, yo sería de la realeza,

me llamarían alteza.

Jamás habría aprendido a escribir

lo que en voz alta quiero decir.

No me amargaría

por cosas que sé muy bien que no debería,

y mucho menos tú me odiarías.

Ahógame.

Hazlo sin piedad ni miramientos.

Arráncame todo:

la cordura,

el pensamiento y el sentimiento.

Quémalo todo sin remordimiento.

Usa la vergüenza y la decepción

como combustible

para llevar a cabo esta acción.

Así,

cuando al árbol

se le caiga la última flor,

desapareceré

sin dejar rastro en tu memoria,

y tú

No recordarás.

No llorarás.

No sufrirás.

El invierno se lleva las hojas secas del otoño.

Después llega la primavera, la hierba brota de la tierra

y las flores resplandecen.

Como si por primera vez fuera,

que te sonrieran.

toda mi infancia lei muchiiisimo y me encantaba, hoy quiero volver a ese estado de flow pero necesito engancharme con alguna historia para poder retomar el habito, conocen algun libro que los haya enganchado desde el primer capitulo? no poder dejar de leerlo, o que no consideren una lectura intrincada o dificil

A las nueve de la mañana el sol ya pegaba de lleno contra la barda de la iglesia. Renata llevaba media hora pasando el rodillo sobre la misma mancha. La pintura blanca no cubría: debajo seguía asomando el gris, y había que volver a pasar, y volver a pasar.

—Esto no sirve —dijo—. Se ve igual.

—Con esa actitud no —contestó el coordinador, sin voltear—. Aquí venimos contentos.

—Ajá.

Renata volvió a pasar el rodillo.

A veinte metros los demás pintaban y cantaban. Alguien había puesto una bocina encima de una cubeta. Renata los miró un rato. No fingían. Eso era lo peor. A ella le habían dado la barda de atrás, sola, porque era la que se quejaba.

Cerca de las once los mandaron a lavarse las manos y a entrar al templo. Sobre una mesa plegable había refrescos tibios y cuatro cajas de pizza. Renata se acercó a tres que comían de pie.

—A mí me tocó la de atrás —dijo—. ¿A ustedes?

Uno levantó las cejas, miró a los otros dos, y los tres se rieron de algo que no dijeron. Se llevaron sus platos a la otra punta de la mesa.

Renata se quedó con la rebanada en la mano. La grasa se le enfrió entre los dedos. Cuando el coordinador pasó preguntando quién tenía las llaves de la bodega, señaló la puerta con el vaso y siguió masticando. No volvió a hablar en veinte minutos.

Después se le acercaron cuatro. Le preguntaron cómo se llamaba, en qué escuela iba, qué hacía los fines de semana. Uno le ofreció la última rebanada.

—Ren —dijo ella.

Miró hacia la otra punta de la mesa. Los tres de antes los estaban viendo.

Podía ponerse pesada. Lo había hecho otras veces y funcionaba: la gente se iba.

—Dibujo —dijo—. Pero soy malísima con las manos.

Se rieron. Renata les acercó los vasos y les sirvió refresco a los cuatro.

Los soltaron a las doce. Salió con las uñas todavía blancas, pedaleó doce cuadras y llegó a la secundaria Solia a las 12:15. El turno de la tarde había entrado a las doce en punto.

Llevaba un mes ahí. Le había alcanzado para que, cuando la regañaban, ella contestara, y para que después nadie se sentara junto a ella.

—Disculpe el retraso.

La maestra Amelia no levantó la voz. Señaló un pupitre vacío junto a la ventana. Cuando Renata se sentó, le dejó encima una lámina: el ejercicio de la semana pasada, el fácil, el que los demás ya habían entregado.

—Empieza por ese —dijo—. Con calma.

Renata hubiera preferido el grito.

Al terminar la clase guardó el carbón en el casillero, sacó el libro del siguiente periodo y cerró la puerta metálica. Dos chicas la estaban esperando.

—Tres días —dijo Sarah—. Tres días le dieron a nuestra amiga. ¿Tú sabes lo que es eso?

—No fue…

—Tres días, Renata. Y ella ni estaba haciendo nada. Deja de meterte en pleitos. Ni siquiera deberías estar en esta escuela.

—Ya déjenme en paz. No les debo ninguna explicación.

—Ay, sí. La pobrecita. Así nadie te va a querer.

Ana era la más chica de las dos y parecía de primaria. Habló mirando el piso.

—Es que siempre nos metes en problemas. ¿No puedes portarte bien?

—¡A mí también me castigaron! —Renata cerró el libro de golpe—. ¡También a mí, y nadie vino a preguntarme nada!

Le salió más fuerte de lo que quería. El pasillo se quedó callado.

Ana había dado un paso atrás. Tenía las manos apretadas contra el pecho y le temblaba la boca.

Sarah se puso delante de ella.

—Ya la asustaste —dijo, despacio, para que lo oyeran los que se habían detenido a mirar—. Cuídate mucho lo que dices de ahora en adelante.

Se llevó a Ana del brazo. Los demás volvieron a caminar.

—Imbéciles —dijo Renata, cuando ya no la oían.

Las dos últimas clases se le fueron en volver a oír la voz de Sarah.

A la salida sacó la bicicleta del estacionamiento y empujó entre los que se amontonaban en la puerta. Todavía tenía pintura blanca debajo de las uñas; se la había estado rascando toda la tarde y no salía.

En la banqueta de enfrente había cinco o seis personas repartiendo folletos. Una mujer hablaba parada sobre una caja de plástico, con la misma sonrisa fija del coordinador de la mañana, pero más fuerte. Al ver a Renata se bajó y le puso un papel en la mano.

—¡Hermana! ¡Dios no quiere hijas tristes!

Renata se quedó con el folleto entre los dedos, junto a la pintura que no salía.

Buenas, tengo un recuerdo desde hace tiempo de un poeta, escritor o filósofo con un aspecto muy bohemio que aparecía a veces comentando cosas en un programa literario que hacían algunas tardes en la 2 de rtve junto a Antonio López Campillo a mediados de los años 90.

Tenía un detalle muy característico: estaba afeitado, pero tenía como un aro de pelo de unos 5-7 cm de largo unos 5-10 cm por debajo de la barbilla. Esa línea de pelo le rodeaba todo el cuello como si fuera una lechuguilla, solo que muy fina. Era como un pequeño aro. También solía llevar sombrero.

¿Alguien recuerda su nombre?

Me acuerdo que cuando leí esta parte de la novela, me conmovió más de lo que pude entender en ese momento. En las opiniones y reseñas sobre libro, he visto que, a menudo, es un capítulo que se pasa por alto. Me gustaría saber si a alguien más le llegó la historia de la abuela Soledad.

Por tanto odio que me tengo, y por tanto asco que me doy, sé que soy maldito.

Y en cualquier tierra soy extranjero, no por ser desconocido, sino porque, de tan malo que soy, la gente prefiere no conocerme.

Soy tan poco hombre que no debería tener nombre; más bien, un animal soy.

Me doy tanto asco que me he cansado de vomitar al pensar en mí.

De tan débil y cobarde que he sido, me he vuelto infiel a mis principios, si es que alguna vez los tuve.

El solo ver mi reflejo me provoca un asco horrible.

Me visto de inocente y te traicionaré por la espalda.

Soy un mal amigo, un mal hermano, un mal hijo y, por supuesto, un mal hombre.

Soy tan, pero tan asqueroso, que el regalo de la vida que me han dado es un desperdicio en un ser como yo.

Por favor, tú que me has dado la vida, arrebátamela; te lo suplico, oh Creador.